René Martel, vive la France Libre

Wing Commander Inscrit le : 26 Oct 2005 Messages : 5420 Localisation : Al Fayat

Le train filait cahin-caha. De temps à autre le mécanicien lançait un coup de sifflet. Dans le compartiment dans lequel était installé le Sergent pilote Martel; peu de civils. Des militaires, des fantassins essentiellement au regard anxieux et un curé aussi qui lisait "Paris Soir". Le jeune pilote s'efforçait de rester concentré sur son ouvrage, "Manuel de vol - Hawk 75". Juste 5 heures de pratique sur ce nouveau chasseur, c'était un peu court pour aller au combat, mais avait-il le choix? L'heure était grave, la France en péril. On avait plus le temps de peaufiner le détail, il fallait y aller. Après un rapide passage chez lui en Gironde il avait pris la route vers le Nord de la France où l'attendait le GCI/5 escadrille a laquelle il avait été affectée.
Parti depuis Angoulême, le train l'avait emmené au travers de la France par Poitiers, Orléans, Troyes, Chaumont et enfin St-Dizier. Un voyage de presque 24 heures, dans la fumée des Boyard et la transpiration des malheureux soldats d'infanterie. Empêtrés dans leur harnachement, ils s'installaient tant bien que mal dans le couloir, les compartiments étant en général réservés aux sous-officiers ou aux officiers.
Par la grande fenêtre, le paysage bucolique de la Haute-Marnes défilait au rythme des cahots sur la voie. Mais où était donc la guerre?
- St-Dizier.. 5 minutes... terminus, tout le monde descend!
Lorsque le train s'arrêta enfin dans un grincement de freins, la guerre apparu enfin au Sergent Martel. Visiblement la Luftwaffe, avait déjà fait un passage dans le secteur. Wagons éventrés, rails arrachés ainsi que qu'une partie de la gare de marchandises portaient encore les stigmates d'un raid récent. Sur le quai des officiers tentaient tant bien que mal de réunir leurs soldats courant dans tous les sens. Le jeune pilote français, resta quelques instants dubitatif devant ce spectacle. Finalement, après avoir tenté de vainement trouver le chef de gare débordé, il s'approcha d'un manutentionnaire.
- M'ssieurs, svp! Je m'excuse, mais savez-vous où se trouve l'aérodrome militaire de St-Dizier, je suis affecté au groupe de chasse I/5?
Le gars un peu bourru le regarda d'un oeil méfiant.
- T'es un gars du sud toi avec ton accent hein?
- Heu oui, enfin pas tout à fait, je viens de la Gironde, pouvez-vous m'indiquer la base aérienne de St-Dizier.
- Ouai... vous n'avez qu'à longer la ligne là...
Il indiqua de la main les rails s'éloignant vers le Nord.
- La place d'aviation est à environ 1,5 km, avec un peu de chance vous y trouverez encore quelques pilotes,
Il ricana:
- ... Car au train où ça va, dans deux semaines, ils seront basés à Montpellier vos copains... Elle est bien belle notre armée.
Le sergent Martel s'éloigna sans un mot. Trébuchant sur le ballast éventré par les bombes il remonta la ligne, quelques centaines de mètre plus loin il se retrouva en pleine campagne. Son sac sur l'épaule, une brindille d'herbe au coin des lèvres il se mis à marcher d'un bon pas, sur le chemin au bas de ligne de chemin de fer. Il se surpris à siffler, l'insouciance de sa jeunesse lui faisait encore apprécier des plaisirs simples. Bientôt le ronronnement de deux moteurs attira son attention. Il monta sur la voie de chemin de fer et, une main sur le front regarda dans la direction d'où venait le bruit.
- Ah des copains du GCI/5 sans doute.
Bientôt la silhouette de deux appareils venant dans sa direction, apparu. Ces avions volaient à une centaine de mètres d'altitude à peine. "Ils effectuent leur approche" se dit Martel qui se remis à marcher. Cependant, le gars de la gare avait dit "le long de la ligne de chemin de fer...", alors pourquoi volaient-ils perpendiculairement à la voie. Le pilote français qui marchait maintenant sur la butte eu un mauvais pressentiment se retourna pour à nouveau regarder les deux avions. Train fixe, dièdre d'aile cassé...
- Nom de Dieu, des Stuka!
Il n'en avait jamais vu, mais on lui avait parlé à maintes reprises de ce terrible bombardier en piqué. En moins d'une seconde, alors que les balles commençaient de pleuvoir autour de lui, il se jeta au bas de la butte. Les deux Ju87 firent demi-tour et refirent une passe. Le sergent Martel avait repéré un bosquet à une trentaine de mètres, il attendit la tête entre les épaules que les mitrailleuses aient arrêté de crépiter et il piqua un sprint jusqu'au petit groupe d'arbres qu'il rejoint enfin. Il s'abrita du mieux qu'il pu sous le tronc d'un arbre mort. Après quelques minutes, les deux Stuka s'éloignèrent définitivement. Il resta encore quelques minutes prostré, tremblant, dans son abri qu'il quitta enfin.
- Bande de fumiers! Salauds!
Il hurla en brandissant son poing dans la direction où avaient disparu les deux avions allemands.
Il avait piètre allure. Son bel uniforme tout neuf était maculé de boue, son visage et ses mains griffées par les mûriers où il avait atterri après avoir bondi de la butte.
Il récupéra son sac perforé par une balle et se remis en marche vers l'aérodrome qui se trouvait finalement à quelques centaines de mètres.
Des carcasses d'avions et de véhicules incendiés parsemaient la piste. Les bâtiments de service également détruits semblaient abandonnés. Il restait quelques trous d'hommes dans lesquels pointaient l'affût d'armes antiaériennes. Il s'approcha du plus proche et interpella un caporal et deux soldats.
- Dites-donc les gars, vous n'avez pas vu deux Stuka qui mitraillaient dans le secteur.
Le Caporal qui fumait la pipe, rétorqua.
- Si bien sûr qu'on les avait vu. Mais on a pour ordre de ne tirer que sur ceux qui attaquent la base...
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"Jamais dans l'histoire, un si petit nombre d'hommes, n'a tenu entre ses mains le destin d'un si grand nombre" W. Churchill

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Dégoûté, le sergent Martel fit demi-tour sans un mot et se dirigea vers une grande tente partiellement camouflée d'où émanait des conversations radios.
Il se présenta à l'intérieur.
- Bonjour, je suis le sergent René Martel, j'ai été affecté à cette escadrille.
Un sous-lieutenant d'infanterie le dévisagea avec suspicion et lui répondit sèchement:
- Et ben dites donc Sergent, en voilà une tenue pour vous présenter à un officier.
- J'ai été pris à partie par deux Stuka à quelques centaines de mètres d'ici et j'ai dû me mettre à l'abri en catastrophe...
Il reprit sarcastique:
- ... Je suis désolé, je n'ai pas trouvé ni douche ni tailleur entre l'endroit de l'attaque et la base lieutenant. Je suis d'ailleurs fort surpris d'apprendre que la DCA de cette aérodrome est assistée en spectateur à ma petite séance de cache-cache avec les deux Stuka.
L'Officier ne sembla pas s'offusquer du ton employé par Martel.
- Ah... c'est donc vous que les Ju87 mitraillaient à quelques centaines de mètres d'ici. Il fallait éviter la ligne de chemin de fer pour venir ici. Les Boches adorent la remonter pour mitrailler nos convois... Bon, suivez-moi, je vais vous conduire auprès du commandant de la base.
Quelques minutes plus tard, il rencontra le Capitaine Moron. Il était assis à son bureau recouvert d'un fatras de papiers et de restes de nourritures. Sur une petite table, entre une cafetière et une tasse, un poste radio pour l'instant muet. Le sergent Martel remis sa lettre d'affectation à l'officier qui resta impassible.
- Sergent René Martel, j'ai été affecté à votre escadrille mon Capitaine.
Moron, regarda le document quelques secondes, puis il se mis à rire. Il se leva, empoigna une bouteille d'alcool et se servi un verre.
- Vous avez soif Martel?
Le jeune pilote surpris par cette réaction bafouilla.
- Heu... ben non mon Capitaine, je n'ai pas soif, enfin pas trop.
Le Capitaine lui servi un verre et lui tendit d'un geste ferme.
- Buvez Sergent! Allez buvez! Nous allons boire à la France... notre malheureuse France.
D'un geste sec il éclusa son verre. Martel hésitant finit par en faire de même non sans grimacer tant le breuvage était mauvais. Moron reprit:
- C'est de la patate, pas mal hein? Dites-moi Martel, d'où venez-vous?
La voix un peu enrouée par l'alcool. Martel répondit.
- De Bassac... en Gironde mon Capitaine.
- Et que faisiez-vous avant d'entrer dans l'armée?
Martel surpris par la tournure de la discussion, reprit:
- Et bien j'aidais mon père et mon oncle dans le domaine familiale. Nous faisons du Cognac et des vins doux... Dites-moi mon Capitaine et si maintenant vous me disiez où je dois déposer mon barda, il me tarde de combattre!
Le Capitaine se mit de nouveau à rire.
- Combattre? Mais avec quoi mon petit Martel? AVEC QUOI?. Venez avec moi.
Ils quittèrent la cahute.
Moron montra du doigt 4 avions camouflés sous des filets.
- Voilà tout ce qui reste du GCI/5, 4 avions plus ou moins en état de vol! Il y a 10 jours on était encore 23 pilotes, avec les Anglais qui avaient des Hurricane, on était presque 40. Aujourd'hui il me reste, avec vous, 9 pilotes et 4 avions. Tout ce j'ai pour vous Martel, c'est une bicyclette.
Martel se rebiffa.
- Mais je veux combattre mon Capitaine! Je veux défendre mon pays!
Le Capitaine Moron retourna sans un mot à son bureau. Une fois assis, il fixa son pilote dans les yeux.
- Arrêtez de rêver Martel, pour l'armée régulière la guerre sera finie dans les semaines qui suivront. Si vous voulez vous battre en France, prenez un fusil, des grenades, cachez-vous dans les bois, attendez quelques semaines que tout ce soit calmé; sortez la nuit et cassez du Boches en cachette. Si vous voulez piloter, faites comme de nombreux pilotes français, rejoignez l'Angleterre et la RAF. Voilà, la discussion est terminée, je suis désolé qu'on vous ait fait faire tout ce voyage pour rien! Rompez et partez d'ici sergent, partez avant que les Allemands ne soient là et vous prennent! Allez... allez... c'est un ordre!
Abasourdi par ce qu'il lui arrivait, René Martel prit sans un mot son sac et après avoir traversé la base, il repris la route de St-Dizier.
20 minutes plus tard, il retrouva la gare qu'il avait quittée il avait à peine une heure. Après être resté assis, pensif, réfléchissant sur ce qu'il allait faire, il interpella un officier d'artillerie qui semblait attendre un train.
- Dites-moi Lieutenant, pouvez-vous me dire où le front se situe actuellement? En fait, j'aimerais rejoindre la côte dans le Nord où en Normandie.
L'officier le dévisagea avec stupeur.
- Et bien mon cher, si vous voulez de l'action s'est bien là qu'il y en aura. Aux dernières nouvelles les Allemands étaient à Lilles. Prenez le train pour Orléans, il part dans une heure si tout va bien, puis essayez de vous diriger plutôt vers Amiens ou Abbeville. Mais je doute que vous trouviez un avion pour vous là-bas.
Martel répondit sans réfléchir.
- Un fusil me suffira mon lieutenant!
Et il parti à la recherche du fameux train.
Une heure plus tard, il était installé dans un wagon marchandise avec une dizaine de soldats, le convoi roulait la nuit. En effet, la journée, les convois ferroviaires étaient trop vulnérables aux attaques aériennes. Bercé par les mouvement réguliers du wagon, il s'endormit profondément.
A minuit, le train s'arrêta à Orléans, il profita pour se dégourdir un peu les jambes. Il s'approcha d'un groupe de soldats qui discutaient vivement.

- Les Anglish se barrent, ils sont à Dunkerque avec les Allemands aux fesses!
- Pfff, les lâches!
- Ouai, mais ils doivent organiser la défense chez eux, c'est normal qu'il se regroupent et qu'ils battent en retraite.
- Tu veux que je te dise Marius, les Anglais, ils n'en ont rien à foutre de la France! Ils n'n ont jamais rien eu à foutre, au contraire ils auraient été content de l'occuper tout comme les Boches!
- Arrêtes Emile tu racontes n'importe quoi....

Martel s'éloigna et remonta dans son wagon. Diable, la situation semblait empirer de jour en jour.
Le lendemain matin, le train s'arrêta a 5 km d'Amiens alors sous le feu des bombes Allemandes. Affamés, il profita d'une cantine pour manger un peu de soupe.
Les soldats français semblaient perdus, ils ne savaient pas où aller, ni quoi faire. Sur la route, c'était l'exode. au milieu de soldats ou de véhicules militaires, des milliers de civils prenaient la fuite devant l'avance allemande. Il s'approcha d'un couple de personnes âgées poussant une charrette remplie de leur quelques richesses.
- Excusez-moi! Savez-vous s'il y a un aérodrome dans le coin.
L'homme continua de pousser le regard fixé sur la route.
- ... militaire, non il n'y a plus rien, tout a été rasé ces dernières semaines. Il y a l'aéroclub de Cagny. Mais je suis bien incapable de vous dire s'il reste des avions là bas.
Il s'arrêta un instant et lui indiqua un village au loin,
- Ca c'est Boves, suivez la route qui part à l'Est et vous arriverez à Cagny. Vous ne pourrez pas louper l'aéroclub, il est à l'entrée du village.
Après un bref remerciement, le pilote français remonta la colonne en courant. A un moment donné il fut interpellé .
- Hep, où tu vas comme ça toi?
Martel, dévisagea celui qui l'avait appelé. Il s'agissait d'un jeune sergent pilote comme lui, il se présenta:
- Je m'appelle René Martel, et toi?
- Louis Kierkegaard, je sais c'est un drôle de nom, je suis du Nord. J'étais au GCII/3 et toi?
- GCI/5... enfin, lorsque je suis arrivé il n'y avait plus d'avions pour moi... alors je suis parti... je vais essayer de rejoindre l'Angleterre...
Louis qui marchait avec lui maintenant reprit jovial
- Ah ben, enfin quelqu'un de positif dans ce merdier, je viens avec toi.
Le pilote nordiste poursuivit.
- Notre groupe a été anéanti dès les premières jours de la bataille. Leurs bimoteurs ont rasé notre base, 12 de nos MS406 ont été détruits. On a fait avec les 11 restants, on s'est battu comme des lions, mais contre les 109, c'est difficile. Les copains ont abattu un bon nombre d'avions ennemis, moi j'ai surtout tourné et évité de me faire descendre. Il y a trois jours ont avait plus d'appareils, les officier pétaient les plombs, j'avais plus rien à faire là, alors avec deux autres pilotes, on est parti. On s'est séparé à Abbeville, ils voulaient aller à Dunkerque et embarquer pour l'Angleterre, mais là bas c'était un terrible bordel. M'étonnerait qu'ils aient pu traverser les lignes...
Alors qu'ils discutaient tout en cheminant, ils finirent par arriver à Cagny. L'aéroclub était bien là et les hangars semblaient intacts. Dans le premier, ils trouvèrent deux planeurs à moitié démontés. Dans le deuxième, ils découvrirent avec satisfaction et surprise un Morane MS230 armé, avion utilisé par les écoles de pilotage et que tout deux connaissaient bien pour avoir fait leur premières heures de vol dessus.
Kierkegaard siffla entre ses dents
- Ben dit-donc, qu'est ce que fout un avion de l'armée ici dans ce coin. Bizarre non?
Martel était déjà entrain de vérifier les niveaux d'essence et d'huile au moteur.
- M'en fout, tant qu'on a un zing à deux places pour rejoindre l'Angleterre, je me pose pas trop de questions. Ok, il y a de l'essence dans le réservoir et là-bas j'ai aperçu un fut qui a l'air plein, on va compléter. Les batteries ont l'air chargé, vas-y ouvre les portes qu'on ait un peu de lumière. C'est notre jour de chance mon vieux Louis.
Kierkegaard semblait tout à coup moins sûr.
- Dit-donc René, si les boches nous tombent dessus avec un avions à cocardes, on va être mal, tu crois vraiment que c'est une bonne idée? En plus, ça fait quand même une trotte jusqu'en Angleterre, tu penses qu'on a le rayon d'action pour aller jusque là-bas?
René en bras de chemises, les mains noires de cambouis, s'essuya à une vieille pate et se campa devant son collègue.
- Et que crois-tu qu'il se passera si on est dans un avion civil? Qu'ils vont nosu faire des politesses? Avec ça, au pire, on pourra au moins se défendre.
Le sergent Kierkegaard faisait la moue:
- En 230 face à du Bf110, ça va être léger...
René le fixa dans les yeux.
- Bon écoutes Louis, moi j'y vais, je ne resterais pas ici à attendre que les Allemands nous capturent et nous foutent dans un camp. Alors je tente le coup, je préfère encore un bain dans la Manche et quelques heures de natations, que de rester les bras ballants à attendre que je me fasse capturer.
Son camarade sembla plus rassuré.
- Ok... ça va... je suis avec toi.
René repris.
- Si tu veux c'est moi qui pilote. Toi tu t'occupes de la mitrailleuse arrière et je te mettrais deux bidons d'essence. On fera le plein en vol si nécessaire.
- Le ... le plein en vol??? mais comment tu vas t'y prendre?
- Je ne sais pas... tu prendras les commandes et je montrais sur l'aile s'il le faut.
Les deux pilotes se regardèrent et explosèrent de rire.
- Tu nous vois en plein combat, toi sur l'aile ton pistolet à la main à canarder les Boches et moi une main sur les commandes et l'autre maniant la mitrailleuse arrière?
Ils s'esclaffèrent de plus belle.
Un petit quart d'heure plus tard, le Morane était prêt à l'envol devant le hangar.
Les deux hommes se consultèrent du regard.
- ... on y va!
Martel s'installa aux commandes, mis le contact, enclencha la pompe à essence et attendit que la pression s'établisse. Il lança le démarreur. Cette manœuvre, il l'avait faite des centaines de fois, et lorsque le moteur s'ébroua dans un nuage blanc. Il ne fut pas surpris outre mesure. Kierkegaard s'installa à l'arrière en se faufilant au mieux entre les deux bidons de carburant. Une fois assis, il arma la mitrailleuse et le vieux chasseur français se mis à rouler. Martel eut toutes les peines à lever la queue de l'avion à cause des 80 lt d'essence supplémentaire qui déséquilibraient l'appareil. Après bien des hésitations le monoplan prit l'air non sans louvoyer. Le sergent Martel dû batailler pour maintenir l'avion en ligne. Il hurla pour couvrir le bruit du moteur.
- Balances un bidon Kier, on n'y arrivera jamais.
Kierkegaard empoigna un des fut et péniblement le hissa sur le bord de la carlingue. Martel inclina l'avion et le fut tomba dans le vide. Louis lui tapa sur l'épaule, le pouce en l'air. Le Moranes persistait à avoir un comportement dangereux.
- Balances l'autre Kier, on a y arrivera jamais, le zing ne monte pas!
- T'es malade René on y arrivera jamais!
- Balances je te dit! regarde la côte est là bas, on va la remonter jusqu'à Calais, après on piquera sur l'Angleterre!
A contrecœur, le sergent Kierkegaard balança le deuxième bidons par dessus bord. Le Morane soudain allégé fit un bond en l'air et accéléra. Martel se retourna:
- Je vais voler sur un filet de gaz, ça ira... on a 250 km à faire jusqu'à Calais ensuite on traverse le channel...
Un peu moins d'une heure plus tard, la Manche apparu au loin. Le Morane volait maintenant à 4000 mètres. Alors que René regardait avec satisfaction sa jauge dont l'aiguille naviguait au tier du cadran. Le sang du sergent Kierkegaard se glaça dans ses veines. Au loin, il venait d'apercevoir plusieurs dizaines de contacts volant sur un même cap légèrement plus bas. Il tapa l'épaule de Martel.
- Stuka!
- Ouai et en dessus les petits points nerveux ... l'escorte.
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La suite, la suite la suite cheers

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C'est celui que vous n'avez pas vu qui vous descendra

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'a viendra Wink

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Les Stuka passèrent dans un vrombissement terrible à proximité du Morane. Les deux français pouvaient très bien apercevoir la tête des pilotes des appareils passant tout près d'eux. C'est à peine si quelques têtes ornées de casques en cuir clair et de paires de lunettes de vol convergèrent dans leur direction. Deux Bf109 firent mine de se diriger vers eux. Immédiatement, Martel fit basculer son avion qu'il inscrit dans une spirale descendante serrée. Les chasseurs allemands refusèrent de le suivre, et reprirent leur position vers les bombardiers en piqué. Le pilote français rétabli à 2000 mètres et s'éloigna plein gaz vers la mer. Il se retourna vers Louis Kierkegaard, pâle comme un mort.
- 'tain j'ai bien cru que notre dernière heure allait arriver.

Martel avait également quelques peines à maîtriser un tremblement nerveux dans sa jambe droite. Non pas que les chasseurs allemands l'aient outre mesure impressionnés, mais la brutalité du contact avec les appareils ennemis lui avait causé une mauvaise surprise. Il avait également été impressionné par la passivité des pilotes de Stuka qui avaient à peine daigné les regarder alors qu'ils étaient en plein milieu de leur formation avec un chasseur portant des marquages français, certes ancien l'avion, mais chasseur quand même.
Alors qu'il reprenait leur cap vers la manche et qu'au loin apparaissaient déjà les falaises de Douvres, René Martel ne put s'empêcher de penser que les pilotes de la Luftwaffe affichaient une grosse confiance en eux et qu'effectivement, la défaite ne devait pas être loin pour la France.
Leurs problèmes ne semblaient par pour autant terminés, car bientôt six nouveaux contacts grandissants dans l'horizon ensoleillé de ce début juin '40, apparurent au-dessus des côtes britanniques. Les deux Français respirèrent un grand coup quand il reconnurent les cocardes anglaises. Les avions de la RAF s'approchèrent du Morane, le contournèrent et l'encadrèrent de part et d'autre. Un des avions s'approcha. Le pilote leur fit signe de les suivre. René répondit par signes qu'il n'avait bientôt plus de carburant. L'aviateur anglais acquiesça du chef pour montrer qu'il avait compris.
- Des Spitfire! S'écria Louis admiratif.
Martel ne put s'empêcher de contempler la ligne fine et racée du chasseur anglais. Le vrombissement de leur moteur couvrait celui du MS.230. Louis tapa sur l'épaule de Martel:
- Dis-donc René! Tu crois pas qu'ils en auraient un ou deux de ces beaux engins pour nous?
Martel répondit avec un sourire, mais il avait d'autres soucis; la jauge à essence était au plus bas. Ils avaient dépassé la côte anglaise et malgré toutes ses précautions, le niveau d'essence commençait d'être sérieusement inquiétant. 15 minutes plus tard, alors qu'il commençait de chercher du regard un endroit où poser le Morane, de longs bâtiments gris et bruns apparurent enfin à l'horizon.
Martel se retourna souriant vers son passager.
- Le paradis enfin!
Les 6 Spitfire se mirent à tourner autour de la base aérienne pendant que le chasseur français s'alignait sur une des longues et larges bandes qui apparaissaient plus claire dans l'herbe de la campagne environnante. Le Morane toucha enfin le sol. Soulagé, le sergent Martel suivit les indications d'un soldat anglais qui lui fait signe depuis le bord de la piste. Une petite minute plus tard, quand l'hélice s'immobilisa enfin, le silence se fit presque pesant. Ils étaient partis comme des voleurs, sans équipement de vol. Juste une paire de lunettes et des gants trouvés près des planeurs. Malgré ce début d'été très chaud, à 4000 mètres ils avaient eu froid. Les deux homme s'extirpèrent péniblement de l'avion. Quand, tremblants comme une feuille, ils mirent pieds à terre un petit comité d'accueil les attendait. Un caporal de l'armée de sa Gracieuse Majesté leur demanda dans un français effroyable, s'il voulait qu'il ordonne de faire le plein à leur appareil pour qu'ils puissent retourner au combat. Louis qui avait appris trois mots d'Anglais avec les pilotes de la RAF qui avait partagé leur quotidien quelques semaines en France, répondit tant bien que mal:
- Heuu non! Nous, pas venir ravitailler avec coucou antique pour suicide. France foutue, nous venir Grande-Bretagne pour rejoindre RAF.
Le soldat britannique leur fit signe de le suivre jusqu'à un ce qui ressemblait à un mess. A cet endroit, on leur servit du thé ainsi que des oeufs brouillés, du lard grillé et des petites saucisses accompagnées de pain grillé. Affamés, ils dévorèrent ce repas, sans s'imaginer un instant que ces aliments allaient constituer le principal de leur subsistance pendant les 4 années qui allaient suivre...
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Lt Colonel Inscrit le : 26 Oct 2005 Messages : 5292

superbe harry... Wink

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- Au nom de sa gracieuse majesté le roi Georges V, je vous nomme Flight Sergeant, Sir Martel et je vous remets vos ailes! Bienvenue dans la RAF. Vous êtes affecté au Squadron 85 basé à Tangmere. Bonne chance!
Le Groupe Captain Colhingsbury lui sera la main.
Après un dernier salut, il fit rompre les rangs, laissant les nouveaux pilotes se congratuler. Kierkegaard s'approcha le visage lumineux.
- Et bien on y est ce coup-ci René! On dirait bien qu'on va enfin pouvoir se rendre utile.
D'un regard compatissant Martel regarda ses camarades de classe. Quelques français comme lui, pilotes militaires venaient de terminer l'OTU. Il voyait là son vieux copain Louis Kierkegaard, mais il y avait aussi Emil Volta et Henri Devarenne tous les quatre allaient rejoindre le Squadron 85 où semble t'il plusieurs pilotes français se trouvaient. Le torse enfin orné des fameuses ailes, Volta et Kier marchaient fièrement en tête du groupe répondant aux saluts des soldats comme s'ils étaient des officiers d'un haut rang. Cette insouciance juvénile fit sourire Martel. Sans doute les 3 ans qui faisaient de lui l'aîné du petit groupe de volontaires lui conférait une espèce de maturité que ses camarades n'avaient pas encore. Alors qu'ils marchaient en direction de la salle de briefing pour récupérer leurs affaires et leurs bons de transport, il eut une pensée pour sa famille, sa copine, Julie qu'il n'avait plus vue depuis trois mois et qui restait sans nouvelle de lui. Ces 6 semaines intenses passées à Cardiff, ne lui avait guère laissé le temps de réfléchir sur ceux qu'il avait laissés en Gironde. Maintenant, que la première étape était franchie et qu'il avait rejoint la RAF officiellement, la pression enfin tombée, lui laissait un peu de temps pour penser à sa famille. Personne ne savait qu'il était en Grande-Bretagne. Ses parents et sa petite amie le croyaient sans doute mort. Cette pensée lui serra le cœur. Alors qu'il consultait son ordre de mission, Devarenne lui donna une tape amicale sur l'épaule.
- Allez vieux frère, tu sais qu'on a encore du job qui nous attend. Et pas qu'un peu. Ils comptent sur nous là bas de l'autre côté de la Manche.
René acquiesça silencieusement de la tête. Oui ils allaient devoir encore faire du chemin avant de voir la France à nouveau libre. Il eut un instant de découragement. C'est avec les idées encore sombres qu'il se présenta au poste de garde à la sortie de la base. Un sergent s'approcha d'eux.
- Un instant Messieurs, quelqu'un veut encore vous voir avant que vous ne quittiez la base. Venez, suivez-moi.
Un peu surpris par cette situation inattendue, les quatre français s'installèrent dans un bureau mal éclairé.
Kierkegaard nerveux, tripotait son bonnet de laine bleue.
- Ah merde alors... je me suis pourtant tenu tranquille ces derniers jours. Ca fait au moins une semaine que je n'ai plus plumé d'Anglais au poker. Volta? T'as de nouveau piqué un truc à la cuisine ou au magasin.
Volta s'offusqua.
- Ca va pas la tête non, j'ai jamais rien piqué moi! Juste récupéré un peu de matériel et de nourriture pour les copains qui se faisait plumer au jeu par un certain Louis, et qui étaient, par sa faute, dans la merde lors des contrôles en chambre, si tu vois ce que je veux dire...
Avant que le Kierkegaard puisse répondre la porte s'ouvrit sur un homme portant une grande gabardine. Après avoir déposé son manteau et son képi, il s'approcha des 4 hommes. Il était d'une haute stature, le visage volontaire, le nez proéminent, il s'avança en souriant.
Martel se leva brutalement de sa chaise.
- Oh merde De... De Gaule... heu... mon Général... je ...je suis désolé on ne nous avait pas prévenu que c'était vous... enfin, on vous aurait accueilli d'une manière moins cavalière.
Les trois autres pilotes français qui n'avaient réalisé tout de suite étaient paralysés par cette apparition et ne disaient plus un mot.
Le général leur sourit chaleureusement.
- Restez assis Messieurs, restez assis. Il s'agit d'une visite totalement informelle. Je n'étais pas très loin, alors quand j'ai appris que la nouvelle promotion de cette OTU comprenait plusieurs éléments français, j'ai tenu à faire un petit détour pour vous féliciter.
Il extirpa de sa poche une bouteille de Cognac. Sur l'étiquette dorée figurait un nom.
René Martel eut la gorge serrée et baissa le regard.
- C'est... c'est du cognac de chez moi mon Général. Je veux dire de notre exploitation familiale... c'est la cuvée spéciale 1929... Il y en eut que 300 bouteilles... une grande année.
De Gaule le regard malicieux lui fit un clin d'œil.
- Tiens quel heureux hasard sergent n'est-ce pas.
S'adressant aux autres,
- Et bien vous n'aller pas rester là planté comme des haricots. Vous avez certainement tous un gobelet de service dans vos affaires Messieurs, n'est-ce pas? On va voir ce que vaut cette fameuse cuvée spéciale.

Ce n'est que bien plus tard dans la soirée que les cinq hommes se séparèrent sur une chaleureuse poignée de main. Quelques minutes plus tard, alors que la voiture de service du Général s'éloignait dans la nuit brumeuse, un camion Austin les conduisait enfin à la gare de Cardiff. L'ambiance était beaucoup plus sereine maintenant, la discussion avec le chef de file de la France Libre, leur avait remis le moral d'aplomb et c'est l'esprit en paix que les quatre volontaires français s'endormirent dans le train qui les menait vers la banlieue Nord de Londres!

Le 15 août 1940 à l'aube le train s'arrêtait enfin à Tangmere. Le temps était gris et maussade. Une brume humide rendait les quais de la gare lugubres. La BBC avait annoncé toute une série de raids dans le Sud de l'Angleterre. Les antennes radars et certaines bases aériennes, notamment Manston et Biggin Hill avaient subi des attaques aériennes. Le désormais Flight Sergeant Martel, revoyait les événements survenus à St-Dizier quelques mois auparavant, soit ballast éparpillé, rails tordus et wagons calcinés. Les Allemands avaient déjà fait quelques passages meurtriers. Un peu plus loin les restes fumants d'un bombardiers allemand gardé par deux soldats, achevait de se consumer.
- Dornier! Fit gravement Louis Kierkegaard.
- Je connais bien cet avion, mon groupe en a intercepté plusieurs au début de la bataille de France.
Devant la carcasse, les corps de l'équipage allemand, recouverts de toile de parachute attendaient d'être évacué par une équipe sanitaire.
Le regard des pilotes français s'était assombri. La guerre son lot d'images de destruction et de mort s'étalait sous leurs yeux.
Martel encouragea ses camarades.
- Allez les gars on y va. Ils doivent nous attendre avec impatience là bas.

- Alors les Frenchies! Combien d'heures sur Hurricane?
Tout en enfilant ses gants, le Squadron Leader Peter Townsend toisait les quatre pilotes d'un regard à la fois inquiet et moqueur.
Kierkegaard s'avança d'un pas.
- 14 heures Sir!
Townsend s'éloignait déjà vers un des avions du groupe.
- Et bien vous en ferez 15 avant qu'un Allemand ne vous croque tout cru à son petit déjeuner. Prenez le "I".
Alors qu'il se rendait vers son appareil. Plusieurs pilotes de l'escadrille qui étaient en attente devant le mess raillèrent à son passage.
- De poulet de grain à Grand Duc en une seule leçon! Tacatacatacatacatac!
Bientôt les deux Hurricane prirent l'air.
- Ok n° 2 me recevez-vous?
Louis Kierkegaard qui était collé dans l'aile droite de son leader, répondit.
- Ici n° 2, je vous reçois fort et clair Sir.
- Ok, bien reçu. C'est parti, tâchez de me suivre.
Le Hurricane de Townsend entama un tonneau et fila vers les nuages quelques centaines de mètres plus bas. Louis, surpris par la brutalité de la manœuvre, mis un peu de temps pour déclencher et suivre. Quelques secondes plus tard, son leader disparu dans la couche. Transpirant, le Flight Sergeant tâcha de ne pas céder à l'énervement, et se remémora quelques trucs appris à Oran lorsqu'il était à l'école de l'air. Un rapide coup d'œil lui indiqua la position du soleil dans ses 4 heures. Il entama aussitôt un virage ascendant à gauche pour se placer dans le disque lumineux. A peine en place, le ventre beige du Hurricane de Townsend effectuant une ressource, fit son apparition. Serrant les dents, Louis fit basculer son appareil et le placer dans le sillage de celui de son leader. Celui-ci quelque peu surpris pas la manœuvre de ce frenchie débutant contra en virant sec dans l'autre sens. Emporté par son élan, Kierkegaard ne pu suivre. Par contre au lieu de chercher à suivre à tout prix Townsend qui avait déjà entamé une barrique, il profita de sa vitesse pour remonter. S'en suivi un dogfight assez intense où aucun des deux pilotes ne put se placer vraiment derrière l'autre. Après quelques minutes, alors que le jeune pilote français commençait de ressentir de la fatigue et des douleurs dans ses membres consécutives aux quelques voiles, il fut soulagé de l'entendre annoncer la fin de l'exercice.
- C'est tout bon Sergeant... mettez-vous en formation. On rentre.
Quelque peu anxieux, Martel, Volta et Devarenne observaient maintenant les deux Hurricane se poser côte à côte sans rebond. D'un coup de gaz nerveux, le Flight Sergeant Kierkegaard stationna son chasseur d'une seule fois. Le cokpit s'ouvrit et d'un bond souple et agile, il quitta son avion le visage hilare et fit un clin d'œil à ses camarades. Townsend s'approcha de lui.
- Voyez-vous Louis, quelque chose me dit que vous m'avez un peu menti au sujet de vos ridicules 14 heures de vol.
Le jeune français répondit facétieux.
- Sir, je suis désolé, vous m'avez demandé "Combien d'heures j'avais sur Hurricane", si vous consultez mon carnet de vol vous verrez que j'en ai effectivement 14... par contre il est vrai que j'en ai quelques dizaine de plus sur Morane 406.
Le pilote anglais conserva son flegme.
- ... des victoires?
- Une demie sur un Do-17 Sir, mais en France on compte surtout les demis de blanc. Aussi, actuellement aucune espèce de victoire officielle pour moi pour l'instant... si ce n'est d'être en vie, ce qui est déjà pas mal vu la situation.
Townsend rigola.
- Sacrés farceurs ces Français, mais ça me plaît.
Il s'approcha des trois autres nouveaux pilotes.
- Soyez la bienvenue au Squadron 85 Messieurs. Après la démonstration de votre camarade, je vous exempte de vol test d'aptitude au combat. Votre renfort sera fort apprécié. Les Allemands ont débuté une grosse offensive il y a trois jours. Les bases de Manston et Biggin on déjà eu la visite de la Luftwaffe, il ne fait aucun doute que sans le mauvais temps, ils nous auraient déjà rendu visite.
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Alors que les quatre nouveaux pensionnaires du squadron passaient à la hauteur des pilotes en attente qui les regardaient un peu comme des extraterrestres, Kierkegaard les pointa des deux index en riant.
- Tacatacatacatac hein? A qui le tour les gars.
Un peu plus tard, ils firent connaissance avec les officiers de l'escadrille. Townsend les présenta:
- Pour commencer voici le Flight Leutnant Ejybe qet là avec la pipe, le Flying Officer Harry qui est néo-zélandais et accessoirement le patron de l'escadrille "B", le Flight Leutnant Archy un polonais, qui nous vient du 615 et votre chef direct, le Flight Leutnant Gerry qui dirige le Flight où donc vous serez affectés.
15 minutes, plus tard, après avoir revêtu leur tenue de vol et s'être vu attribué un Hurricane, ils prenaient place aux côtés des autres pilotes du groupe. A peine assis. La fenêtre du Dispersal s'ouvrait en coup de vent!
- Scramble! Scramble! escdarille "B" en l'air! On a un raid au 192, altitude 4.0.0.0!
Empêtré dans son parachute, suffoquant à moitié, le Flying Sergeant Martel courrait de toutes ses jambes pour rejoindre son chasseur parqué en bout de piste. Deux mécaniciens avec lesquels il n'avait pas eu le temps de faire connaissance, l'aidèrent à s'installer. Cette course l'avait mis en nage et il avait la très désagréable sensation d'avoir ses bottes remplient d'eau. Son front perlait de sueur. Il s'essuya tant bien que mal pendant qu'on le sanglait comme un saucisson à son siège. Machinalement il effectua les quelques gestes nécessaires pour la mise en marche du Merlin qui bien réglé, s'ébroua dans un vrombissement sourd, crachant quelques flammes ainsi qu'une fumée âcre et grise par ses échappements. Un coup d'œil à gauche pour apercevoir le Hurricane de son leader s'éloignant cahin-caha vers le point d'envol, un autre pour s'assurer qu'un des mécanos le pouce en l'air lui indiquait que les cales étaient bien retirées et la manette des gaz au quart de sa course, René Martel prennait la direction de la piste principale. Quelques instants plus tard, le cœur serré par la peur, il s'envolait pour sa première mission de guerre.
Bientôt, les 12 Hurricane de l'escadrille "B" étaient en formation. Régulièrement dans les écouteurs, les indications du Fighter Command résonnaient. En tête du groupe jaune, le Flight Leutnant Gerry qui maintenait son groupe à droite de la formation, suivait fidèlement les changements de cap ordonné par Townsend. En arrière fond dans le casque, couvrant parfois la voix calme de l'opérateur radio, les cris de rages et injonctions d'un autre groupe apparemment déjà aux prises avec la Luftwaffe, obligeaient l'opérateur à répéter, imperturbable, ses indications. Au travers de son canopy, Martel aperçu une multitude de contacts, certains suivis de traînées de condensation, d'autres plus sinistres, d'un long panache noir partant vers le sol. Fébrilement, il alluma son collimateur. Au lieu d'engager son groupe dans la mêlée, Townsend éloigna l'escadrille plus au Sud. Derrière, les ailes de certains appareils commençaient de balancer nerveusement.
- Mais qu'est-ce qu'il fout bordel! Rumina intérieurement René. Le combat est sur nos 11 heures.
L'escadrille s'écartait du combat tournoyant. Mais bientôt d'autres contacts apparurent environ 3000 pieds en dessous de leurs ailes! La voix de Peter Townsend raisonna dans les écouteurs!
- Les voilà! Des Stuka! Le contrôle nous a amené pile dessus! Apparemment pas d'escorte. Servez-vous comme vous voulez, mais gardez un oeil dans le soleil. Taïaut! Taïaut!

Les 6 Hurricane du groupe jaune fonçaient maintenant vers la formation des bombardiers en piqué. Martel s'efforça de rester derrière son leader mais après la première passe, la situation devint tellement confuse, qu'il se retrouva rapidement seul au milieu de la mêlée. Un oeil dans ses "6", il décida de reprendre un peu d'altitude. Le chasseur britannique se cabra dans l'azur. Quand il s'estima assez haut, le pilote effectua un demi-tonneau et piqua sur la formation de Ju87. Il en choisit un à l'écart qui, après avoir largué sa bombe au petit bonheur cherchait à battre en retraite en se réfugiant dans un nuage. Mais c'était peine perdue, ressassant en quelques secondes ce qu'on lui avait appris, Martel effectua une ressource qui plaça son Hurricane sous le Stuka, le pilote ne devait pas avoir remarqué sa manœuvre car il poursuivait, imperturbable, droit devant lui. Dans le réticule de visée, le dessous bleu ciel de l'avion ennemi grandissait. Les croix noires et blanches étaient maintenant bien visibles! Les mains crispées sur le manche, René revit en l'espace d'un éclair l'attaque des deux Stukas à St-Dizier! Il n'aura pas de pitié! A moins de deux cent mètres, les huit mitrailleuses s'allumèrent simultanément arrachant la toile cirée qui protégeaient les orifices des armes. Dans l'habitacle, le staccato des calibres .30 raisonna avec brutalité en même temps que des émanations de cordite se emplirent le cockpit. La vitesse du Hurricane baissait! Le dessous du Stuka s'éclaira d'une myriades de petites étincelles. Les fentes du radiateur vomirent une épaisse fumée noire et des flammèches se mirent à lécher les flancs de l'avion d'assaut allemand qui se cabra brutalement dans le ciel, bascula sur l'aile droite avant de tomber en tournoyant vers le sol. Tout cela avait duré quelques secondes. Fasciné par ce spectacle terrible, le sergent Martel suivit des yeux sa première victime tomber vers le sol. Il en oublia de contrôler sa vitesse, si bien que le Hurricane se mit à vibrer brutalement avant de décrocher à son tour.
- Attention! Des Bf109 entrent dans la danse! Surveillez vos fesses!
Le message avait sonné brutalement dans les écouteurs des pilotes du Squadron 85. Alors que René sortait rapidement son chasseur de sa vrille, au-dessus de lui, un ennemi autrement plus dangereux faisait son apparition. Il s'écarta quelque peu vers le Sud, profita des quelques secondes de tranquillité pour vérifier ses instruments, notamment sa jauge à carburant qui affichait un réservoir à moitié plein, vira sec sur la gauche et pris la direction des combats. Dans le casque, il crut reconnaître le mauvais anglais de Volta.
- J'en ai un au cul qui me lâche pas... suis à 9000 pieds... demande de l'aide...

René chercha du regard en dessous de lui. Il aperçu effectivement un groupe de trois appareils en file indienne environ 2000 pieds en dessous de lui!
Il hurla en français:
- Tiens le coup Volta, j'arrive, tourne à gauche... à gauche!
Alors qu'un "Shut up bloody Frenchy!" raisonnait menaçant dans les écouteurs

Volta répondit dans la même langue.
- Peux presque pas virer... demi-plan de profondeur endommagé suis bientôt foutu!
Le Hurricane de Martel vibrait maintenant de toute sa structure. Devant lui, il apercevait le Hurricane endommagé de son camarade et derrière lui, ailes aux embouts carré, camouflage dans les tons gris, fuselage bleu ciel et capot moteur jaune; deux Bf109. Au détriment de toute prudence, il dépassa l'ailier, qui surprit par l'apparition subite du chasseur britannique effectua une barrique et cherchait maintenant à se placer pour couvrir son chef de file. Mais Martel en avait fit. Le 109 n° 1 avait cassé sa vitesse pour rester derrière sa proie qui traînait derrière elle un long panache blanc. Une nouvelle fois, le staccato des mitrailleuses de 7.7 raisonna sauvagement dans l'habitacle, faisant vibrer la structure de l'avion anglais. Une nouvelle fois, Martel aperçu des dizaines d'impacts courir le long du fuselage et remonter vers le moteur.

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Le Bf109 bascula sur l'aile et tomba en vrille vers le sol. Le jeune pilote français n'eut pas le temps de savoir si son tir avait été fatal, car il était maintenant à son tour encadré par des traçantes jaunes. Il effectua un virage très serré sur la droite pour écarter le chasseur ennemi du Hurricane de Volta qui maintenant s'éloignait vers le Sud. Quand le Messerschmitt passa en trombe derrière lui, il perçut nettement le sifflement caractéristique du compresseur. Au lieu de revenir dans le combat, l'appareil allemand, probablement limite en carburant s'éloigna vers l'Ouest. Le casque collés sur les tempes par la sueur, le souffle court, Martel remonta ses lunettes sur le front et retira d'un geste fébrile son masque à oxygène. Basculant son avion à droite et à gauche, il chercha Volta du regard. Bientôt, il repéra le panache blanc dans le sillage du Hurricane blessé. Il s'approcha, dans l'habitacle, il vit Volta concentré.
- Ici, yellow 4, Comment ça va Blue 6?
Il avait parlé en Anglais. Volta répondit calmement.
- Ca va, je perds du petrol, j'ai la profondeur qui déconne et la moitié de mes instruments sont détruits. Je n'arrive pas à m'orienter, je vais diriger mon taxi dans une zone neutre et m'éjecter.
René prit son souffle.
- Attends Volta, je peux t'aider à rejoindre la base.
- Négatif René, j'ai le moteur en carafe.
Pour confirmer ses dires, l'hélice s'immobilisa dans le crépuscule de cette première journée de combats...
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LA SUIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIIITE !

Je le redis a chaque fois, mais qu'est ce que c'est bien !
J'ai tout lu d'une traite et j'ai pas vu le temps passer !
Sacré Harry !
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Sic Transit Gloria Mundi

mais on la connait la suite rhooo jouasse

Des Corsairs sauver des Hurricanes Shocked

L'inverse me paraitrait plus vraisemblable Very Happy

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Bah on peut mettre des Wildcat Laughing

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Bande à part...

Bravo Harry ! C'est vraiment super !
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Wing Commander Inscrit le : 26 Oct 2005 Messages : 5420 Localisation : Al Fayat

Lentement le Hurricane de Volta s'éloigna vers le Nord Est. Visiblement le pilote cherchait à le diriger vers la mer, mais la côte était encore loin et finalement c'est vers un grand champ bordé d'arbres que le pilote français s'orienta. Martel réalisa rapidement ce que voulait tenter son camarade; un atterrissage sur le ventre. Il tenta de l'interpeller.
- Emile, éjectes-toi! T'as meilleur temps, c'est trop dangereux tu perds du carburant, il y a risque d'incendie.
Mais Emile Volta poursuivait son vol imperturbable.
- ...Peux pas René, il y a des maisons dans tous les coins... c'est trop risqué.
Martel suivit d'un regard inquiet le Hurricane qui finit par toucher le sol en labourant la terre sur une bonne centaine de mètres. Dans l'avion immobilisé, rien ne semblait bouger. Personne ne s'approchait de l'appareil non plus. Un coup d'œil sur sa jauge lui indiqua qu'il avait juste assez de carburant pour rentrer. Il était sur la réserve, le soir tombait. La voix tremblante d'émotion, il donna la position approximative du crash et prit la direction de la base. La nuit était presque tombée lorsque la piste de béton de Tangmere apparue enfin. Une fois son Hurricane immobilisé, courbaturé, René quitta le cockpit. La soirée était fraîche et il frissonna. Ignorant ses mécaniciens qui avaient déjà ouvert le capot et les trappes à munitions sur les ailes, il prit le chemin du Dispersal pour faire son rapport.
- Et bien en voilà une heure pour rentrer Martel! Ca fait bientôt vingt minutes que toute l'escadrille est au sol. Tout le monde est déjà douché et s'apprête à aller prendre le repas du soir.
Le Flight Leutnant Gerry sortit de l'ombre, casquette de travers, cigarette au coin des lèvres il s'approcha avec un demi-sourire.
- Et bien mon vieux vous êtes allés faire du tourisme à Brighton?
René qui portait encore son parachute était épuisé. Et dire que les pilotes du groupe faisaient jusqu'à cinq sorties par jours, mais comment faisaient-ils?
- Excusez-moi Sir, mais j'ai tenté d'aider mon camarade Emile Volta abattu par un 109.
L'Officier anglais lui pris des mains le parachute.
- Négatif sergent, il a été descendu par un mitrailleur de Stuka. Une fois endommagé, au lieu de rompre le combat, il a cherché à tourner avec les 109 qui venaient d'arriver.
Les deux hommes venaient d'arriver devant la porte du vestiaire des sous-officiers. René s'immobilisa avant de pénétrer dans le cabanon.
- C'était un geste très courageux Sir.
Le chef du groupe yellow extirpa son paquet de blondes et le tendit à Martel qui se servit. Une fois les bouts incandescents illuminant leur visage, Gerry reprit sur un ton plus dur.
- Ca l'aurait été si Volta était venu à la rescousse d'un pilote en difficulté, ce qui n'était pas le cas. Il aurait dû rentrer au plus vite sans discuter. Il a eut un geste idiot et il l'a peut-être payé de sa personne, car à cette heure, nous sommes toujours sans nouvelle de lui. Alors à l'avenir, j'exige que tout appareil endommagé quitte le combat et rejoigne au plus vite la base la plus proche, ensuite je ne veux plus vous entendre parler français.
Martel se vexa quelque peu et renfrogné il répondit:
- Pff c'était si grave? Quand on entend le baragouinement infernal des polonais, on ne va quand même pas nous faire le reproche de deux ou trois phrases en français.
Gerry le regard insistant:
- Parlons-en des polonais. Est-ce que vous avez compris ce qu'ils se disaient?
Le pilote français haussa les épaules:
- Ben non comment voulez-vous que je comprenne un mot de ce charabia.
- Et bien pour les pilotes britanniques qui ne pratiquent pas votre magnifique langue, le Français est malheureusement également un charabia. Alors quand l'un d'entre-vous demande du secours dans notre langue d'origine, ni le contrôle ni les camarades anglais ne comprennent un mot. Vous conviendrez dans ces conditions qu'il est difficile de venir en aide à un pilote en difficulté.
René dû admettre que son supérieur avait raison.
Le FO Gerry lui donna une tape amicale s'éloigna de quelques pas, hésita et revint vers lui.
- Ah! Au fait, une fois que vous serez changé, vous n'oublierez pas d'aller faire votre rapport auprès de l'officier de renseignements Williamson. Vous avez, il me semble, une victoire à faire revendiquer non?
Et il s'éloigna dans la nuit.

- Enfin vous voilà, je commençais de désespérer. Alors vous avez un rapport à me remettre.
Sans un mot, le sergent Martel remit une feuille comprenant un texte couvrant les ¾ de la page. Williamson prit le rapport de vol en grimaçant.
- Ces nouveaux pilotes, faut toujours qu'ils se sentent l'âme d'un grand écrivain... avec le temps ça passera.
Pourtant au fur et à mesure que la lecture avançait, il fronçait les sourcils.
- Ben dites-donc mon vieux, où vous ne manquez pas d'audace où vous êtes réellement un futur as. Deux victoires revendiquées à votre première sortie....
Il se dirigea vers son secrétaire et prit une pile de feuilles sur lesquelles étaient répertoriés les différents lieux de crash d'avions ennemis de la journée. Marmonnant, son crayon dans la bouche, il cherchait un rapport pouvant correspondre avec les victoires de Martel.
- Grmbl ... alors un Stuka dans la région de Chelwood... il doit y en avoir un tas avec le nombre de raids ennemis... mmh... ah non tient.
Il y avait du regret dans sa voix.
- ... il n'y en a qu'un. Equipage ennemi éjecté, vivant et capturé... affirme avoir été abattu par un Hurricane ... et bien ça en fait une déjà sergeant.
Visiblement contrarié, il farfouilla dans ses feuilles nerveusement.
- ... bon le 109 maintenant... il y a au moins 5 revendications de l'escadrille pour trois crashs de 109... houlala, mais ça sent la demi... voir seulement un quart de victoire, sergeant.
Martel commençait d'être un peu exaspéré par l'attitude de l'Officier.
- Sir, avec tout le respect que je vous dois, j'en ai rien à foutre de savoir si je l'ai descendu ou pas ce foutu 109, alors faites vite qu'on en finisse et que je puisse aller aux nouvelles pour mon collègue Volta.
Williamson, en bon sujet de sa Majesté resta flegmatique:
- Ah, vous voulez sans doute parler du Flying Sergent Emile Volta, nous avons eu des nouvelles il y a à peine 20 minutes , si ça peut vous rassurer, il est en bonne santé et sur le chemin de la base.
Martel fut soulagé, Volta vivant et pas blessé, prêt à reprendre du service. Quelle nouvelle formidable.
- Et bien merci lieutenant, je suis vraiment soulagé... heu Uckfield Sir.
Williamson qui consultait toujours ses rapports leva les yeux dans sa direction.
- Plaît-il?
René répondit avec sourire enjôleur.
- Le 109 que j'ai touché... c'était au-dessus d'Uckfield Sir, vous consultez là le rapport de la batterie de défense aérienne de Hawkhurst, je ne doute pas les artilleurs anglais aient d'excellents yeux Sir, mais je ne pense pas qu'ils puissent voir à cette distance un combat aérien se déroulant à Uckfield à une bonne cinquantaine de kilomètres de là.
L'officier de renseignement répondit sur un ton offusqué.
- Tout d'abord, nous parlons en Miles ici et non en kilomètres, ensuite, je vous en prie sergeant, ce n'est pas poli de lire par-dessus mon épaule. Et pour finir je vous rappelle que je cherche avant tout un crash, parce que les combats aériens, ce n'est pas cela qui a manqué aujourd'hui dans ce secteur, alors si je devais avoir un rapport précis de chacun d'entre eux, j'en aurai pour la nuit à les étudier.
Martel resta calme et rappela sur un ton enjoué à Williamson qu'une fois touché le chasseur ennemi avait décroché sur un cap plein Est et que, logiquement, le pilote avait tenté de rejoindre la Manche. Imperturbable, l'officier ignora ses paroles et poursuivit ses recherches en marmonnant. Finalement après quelques minutes:
- Je suis désolé je n'ai rien du côté Est sergeant... mis à part un 109 de la JG2 posé en catastrophe sur le ventre, pilote légèrement blessé mais qui n'a pas encore pu être entendu sur les circonstances de son accident.
- Il est comment l'insigne de la JG2, un écusson blanc bordé de rouge avec un "R" au milieu?
Williamson haussa les épaules.
- Je n'en sais absolument rien sergeant.
Martel commençait d'en avoir marre, voilà bientôt 20 minutes qu'il bataillait pour valider ces deux victoires. Il reprit agacé:
- Ce 109 avait le fuselage bleu ciel moucheté de gris, les ailes grises et le nez jaune. Sur le flanc gauche, il y avait l'écusson que je vous ai décrit! Maintenant vous me le comptez, vous me le comptez pas, je m'en fout. J'ai plus envie de discuter, j'ai faim et j'ai sommeil. Alors bonne nuit.
Alors qu'il allait faire demi-tour. Une voix forte les fit sursauter, celle du Flying Officer Archy.
- Oui c'est bien cela, c'est l'écusson de la JG2, la "Richthofen" une escadrille d'élite allemande et vous le savez Williamson, n'est-ce pas. Alors si ce 109 n'est revendiqué par personne d'autre que Martel, vous allez lui attribuer la victoire.... la victoire complète, je vous remercie de votre diligence.
L'officier de renseignements avait le visage cramoisi.
- No... Nowik!?!? Je ne savais pas que vous étiez encore dans votre bureau. Je suis désolé, mais vous savez comme le Fighter Command est pointilleux sur le nombre de victoires revendiquées.
L'officier anglais semblait quelque peu exaspéré par l'attitude de Williamson.
- Oui mais là vous cherchez un peu trop loin et votre manie de suspecter chaque revendication a tendance à profondément exaspérer l'ensemble de l'escadrille, vous êtes un emmerdeur Williamson, alors faites preuve d'un peu de souplesse ou changez de travail.
Laissant Williamson visiblement très choqué par ces paroles. Les deux pilotes quittèrent le dispersal.
Archy s'adressa à Martel.
- C'est bon sergeant, vous avez fait du très bon travail. Continuez comme cela et votre première décoration n'est pas loin. C'est excellent. Allez vous sustenter et ensuite allez vous coucher, demain nous aurons sans doute une longue journée.

A son entrée au mess des sous-officiers, le pilote français fut accueilli par les acclamations de ses camarades qui, au courant de son exploit, espéraient bien quelques pintes de bières à l'oeil. Pour achever cette soirée mémorable, Emile Volta fit son apparition peu avant minuit. Il expliqua qu'en fait sa verrière était restée coincée, l'empêchant de quitter son avion. Il avait eu de la chance que son taxi ne prenne pas feu. Lui aussi eut le droit d'offrir quelques tournées.
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